Y

Esperás ese ruidito bendito mientras mirás ésto y la cara del viejito -que casualmente te enterás que es poeta y causalmente hace cosas como ésta- te dispara otra vez el botón del agua que creías haber desactivado por hoy, y que como sigas así te va a cagar el teclado, y entonces mejor acordarte dónde carajo dejaste el paquete de pañuelitos, que decidís buscar después de comerte ese chocolate que viste en la alacena esta tarde, y que hizo que abandones el mate cocido que se enfría al lado de la compu en la que ves pasear tus dedos desnudos, y reparás en esa necesidad extraña que tuviste de sacarte los tres anillos que tenías pegados, igual de pegados que esos retazos sueltos de adolescencia de mierda que no se termina de ir, y que de vez en cuando se asoma a mojarte de mocos las mangas del pullover y atarte la voz al fondo del estómago, o del pozo o lago que hay en ese mundo demasiado grande y lleno de recovecos que tenés y en el que por momentos te extraviás porque se te está sobrepoblando de letras sueltas y fotos sin papel y versos de Mario y melodías que laten y conversaciones vivas y escenas rebobinadas y cosas y quiero una frazadita que se me enfriaron los pieses.

Miedo

Cosas que hacen que el aire no te llegue hasta el pecho. Que te sacan el hambre. Que hacen que te sientas medio pelotuda porque sabés que quizás no sea tan grave, e igual tengas que fingir seguridad y optimismo cuando tenés un nudo en la garganta. Cosas que no te dejan pensar con mucha claridad en nada. Que te sacan a "desempolvar el disfraz de valiente". Que te traen a la cabeza imágenes que pensabas que habías enterrado. Cosas que hacen que sepas que podés y querés cuidar a alguien de la manera en que ese alguien te cuidó tantas veces a vos. Cosas que hacen que sepas que podés aparentar ser de fierro aunque tengas un cagazo macho. Cosas feas.
Cosas que te dan eso que no podés decir. 

Cosas que no

Darte cuenta de que el monumento a la Pelotuda del Siglo no le corresponde a nadie más que a vos.

Despiértenme en Marzo

A se va a EEUU hasta Marzo.
F va a pasar la mayor parte de los fines de semana con su novio en Quilmes -para mi, la loma del upite-.
P no sale nunca.
Hace un año estaba haciendo esto:

Este año no me voy a ningún lado, o por lo menos no tengo nada confirmado.

Cómprenme un verano, s'il vous plait. (Y no, balances mis polainas.)

Por eso yo te digo que vayas a misa ♪

Una de las compañeras de tu abuela te tira:
¿Y? Me imagino que una chica tan linda tiene novio ¿no?
A lo que le contestás con un simpático:
Noo jajaja, con ese tema no vengo muy bien. Pero no me preocupa eh (sonrisa).
Ni lerda ni perezosa, la señora remata con un:
Bueeno, no no. No es para preocuparse tampoco. Vos rezale a San Antonio nomás. Rezale rezale así te manda un lindo novio. 

Y vos creías que ya te habían dicho todo lo que te podían decir. JÁ. Boluda.

Momento minita

Es curiosa la pequeñísima cantidad de segundos que te puede tomar sentirte la Pelotuda más amante del arte que haya pisado jamás el verde césped del globo.
Aunque el verdadero problema no es ese, sino el no encontrarle mucha solución pronta a la cuestión. Y no es que no le pongas onda. Es sólo que cuando más necesitás cambiar de aire, más chiquita se hace la burbuja que te envuelve la cabeza.

Me voy a leer
(Porque esto no da.)

Intermitencia

No escribo acá muy seguido últimamente. Pero no es que no se me ocurran cosas,
sino que de pronto todo lo que pueda decir me parece tan boludo...

De cuando querés meter la cabeza en el inodoro y tirar la cadena

Livepass acepta sólo Visa. La mía es Master.
En River y La Trastienda, lo mismo o (mucho) efectivo, que en este momento no tengo.
La Visa está con mi vieja en el laburo. 
La línea telefónica no funciona (pero sigo teniendo Master).
La página la hackearon ayer, y hoy ni siquiera me carga.
En el mejor de los casos, ninguno de los 57 intentos de comprar mis entradas para Roger Waters terminó en estafa.
Podría volver a perder 7 horas en la computadora hoy, porque, hola, sí, es Rogelio ♥
Pero no puedo. La vida sigue.

No voy a poder escuchar ni un solo tema de The wall hasta pasado marzo del 2012. O sí, a riesgo de sufrir una muerte lenta y asquerosa ahogada en llanto y mocos.

Déjà vu

Puta química. Puta puta puta química puta.

Planes

Viernes: Leer los textos que me quedan de Industria Cultural y Cultura Popular.
               Pasarlos para mandarlos.
               Terminar de ver Harry.

Sábado: Ir a la facu para terminar la sinopsis del corto y arrancar con el guión.
              Ir al Centro Cultural en Morón.
              Si vuelvo temprano y me da el tiempo, cenar con amigas.


Domingo: Juntada de estudio con amigas.
                 Primera reunión con el grupo del proyecto de cine de la facu.
                 Estudiar, estudiar y estudiar.

Toda esa pila de cosas (la mayoría geniales) + actitud fuck off-on: la mejor receta para un finde de pelos -y a prueba de estas ganas putas de comerte cada vez que te escucho agarrar la guitarrita-.

Otra de esas ironías

Que Chico -con el que salí 4 veces- me invite a viajar con él a San Martín de los Andes una semana completa.
Y que a vos te conozca hace 3 años y medio y me ponga nerviosa con la sola perspectiva de 10 minutos a solas.

Ese lugar increíblemente cómodo donde te hacés chiquita, cabés perfecto y te querés quedar. Absolutamente todo está bien. Y no hay nada más.

Si, era exactamente así.

La puta madre. Alguien que me pegue un sopapo.

"Y ahora que he caído al fondo de una piscina
que ni una gotita de agua tenía

voy a recoger mis alitas rotas
y las pegaré trocito a trozo y volaré.
Yo soy una montaña rusa que sube que baja
que ríe, que calla, confusa me dejo de llevar, llevar
por lo que los días me quieran mostrar..."

Me quedé esperando. Y me encontré al lado tuyo sintiéndome solísima. 

Porque acá no pasó nada. 

Informe de la sitación plomerística al 21-03-11

Reportándome desde el living de casa, paso a describir la secuencia desgraciada de los hechos de esta mañana: 

El plomero llega tarde.
Me tomo un mate con sal gruesa que por error metió mi viejo en la azucarera. Horror y putrefacción.
Antonio (sí, con el plomero ya nos tenemos confianza) sigue agrandando a mazazos el pozo de mi cocina (mucho más).
Me cuenta que ayer el forro de mi vecino de abajo se mandó solo a cortar el agua del todo el edificio porque la pérdida le seguía goteando.
Encuentra la pérdida, lo que hubiese sido muy bueno si en ese preciso momento no hubiese empezado a salir un chorro de agua majestuoso que amenazaba con inundarme la cocina en 15 minutos.
El plomero cierra la bajada de agua de mi departamento. El agua sigue saliendo.Twitteo que se me inunda la cocina. (Sí, se me viene la inundación y yo lo twitteo. Tengo problemitas).
Empiezo a sacar el agua del pozo con un balde.
El plomero cierra el agua de todo el edificio.
Siendo las 12:37 del mediodía no tengo perspectivas de poder almorzar ni una sopita en las próximas horas.

Sobrevivo a mate y pochoclo que me quedó de una salida al cine el sábado. Reportaré novedades.
- Cambio y fuera.

Houston!

Desde el Miércoles hasta hoy acumulé sólo seis escasas horas de sueño. Pero un 10 en mi primer final -sí, me hago cargo, soy una ñoñaza, pero ñoñaza felíz al fin- y una noche con amigas hicieron que valiera totalmente la pena.
Sin embargo, la felicidad, como siempre sostengo está conformada por momentos, a veces fugaces, a veces no tanto y a mí me cortaron el chorro hace cosa de una horita. Motivo: acaba de llegar el plomero, que después de explicarme cómo va a proceder a desmontar la mesada entera de la cocina para buscar la pérdida de un caño roto, se puso inmediatamente a romper a martillazos las baldosas. Resumiendo, hasta por lo menos el Lunes conviviré con el dulce sonido de la destrucción, una cocina post-nuclear y la falta momentánea -y quizá no tanto- de agua. Es decir, me rompen la cocina. Me rompen los ovarios. Me rompen la cabeza -mientras mi vieja y mi hermana reposan cual lagartitos panza arriba en las playas caribeñas, dicho sea de paso-... ¿El botón de pánico (o un blister de valium en su defecto)?

No te confundas

- son   es pas mos                                                                                                   
                                                                                                  después del adiós.

Insomnio

Estás soñando.
Hay viento, mucho viento. De ese que siempre te provocó un miedo irracional. Uno que no te deja cerrar la puerta que tenés enfrente. Y empujás con toda tu fuerza y buscás más y más trabas para asegurarla y que no vuelva a abrirse.
Las nubes empiezan a acumularse, plomizas y densas. Sabés lo inminente de la lluvia que empuja por salir, liberarse con fuerza y a cántaros.
Un par de gotas escasas ya te mojan la cara. Y las siguen unas pocas más. Y otras. Y un puñado más, y cuando te das cuenta estás despierta. El agua cae urgente y pesada. Tenés el pecho apretado de nubarrones oscuros, en tu cabeza truenan palabras que no te dejan volver a conciliar el sueño, no te permiten dejar de pensar. Solamente escuchás unas pocas palabras -y una canción-.
Mirás el reloj -el chaparrón no quiere parar-, son más de las cinco.
Sin saber exactamente cuánto tiempo pasó ves el sol meterse en tu habitación por las rendijas de la persiana. Pero seguís insomne, con la almohada sobre la cabeza, la respiración entrecortada y ese aguacero interminable de tus ojos que no quiere -no puede- parar.

GOMA

estoy.

GO-MA

(clap)      (clap)

Dale boludo

Negro:él Verde: yo ahh, peroo..vos sabés queeee.. y en el pen no me entraban ni dos yo peliculas trobadas no miro ah oka viste? jajaja mañana te llevo los dvd entonces entonces se las paso a alguien más que curse me paro en la puerta del aula y las vendo  (¿) nono, si ya me dijiste que no cagaste jajaja me voy a estudiar llevalas! o te pego jaja gracias!   jorgito y yo te agradecemos ¿Me lo hacés a propósito? (Y el Georgito bailaba.)

Nah, en serio, tirame al tacho

Me tengo los ovarios salteados (sí, me).

Tengo un sueño sobrehumano todo el tiempo, me patina el burro de arranque, estoy con la cabeza en cualquier lado menos donde tiene que estar, tengo que entregar una revista el martes que, considerando que hoy me enteré que mañana tengo parcial y no voy a poder dedicar el tiempo que tenía calculado a escribir las notas, probablemente no termine ni a palos. De ahí, si mi suerte es que me manden a recursar, o que sin ningún mérito me permitan entregarla en instancia de final, los profesores decidirán. Un corchazo en el paladar, porque tengo un 9 en ese parcial y los prácticos todos con A+ y A++. Una que me estaba saliendo bien.

Ahora, llego a meter sólo dos materias este cuatrimestre, y en serio, me la corto. Me corto la rastita.


(Voy a meterme un rato al tacho y vuelvo.)