Bocanada

Espacios en los que a la tierra no le duela el asfalto, de aires entramados en esos colores que escasean, que silban en el viento, que duelen de faltar. Espacios en los que las líneas salgan por impulsos limpios, tracen su recorrido surcando espacios, acortando sideralidades, alejando fantasmas, transfigurando dobleces ya achacados.      / Horizontes pulsantes de vida, libres de salir de sus imágenes y ser en donde sea. Donde se los quiera. Donde los busquen los encaminados devotos de las alas en sus espaldas, los amantes etéreos que dibujen almas en danzas sublimes, a compases pujantes de verdades.       / Que el mar (ese siempre tan nuestro, ese siempre tan extrañamente sagrado) arroje eternamente su rompiente en las palabras que se perdieron, en las confesiones que se rompieron. Que cubra los silencios huérfanos con ecos inmensos, las soledades de aire rebosante de sinfonías -cubiertas también las esperas de espuma-.


(Como a casi todo, sólo le encuentro sentido con música. Con esta, específicamente)